Тяжело. Очень тяжело быть любимой и не любить. Но в тысячу раз тяжелее любить самой. Тебя унижают, тебя оскорбляют, с тобой не разговаривают, тебя не замечают… А ты живешь и любишь. Любишь и живешь. Да, больно и страшно быть не любимой и любить. А как жить по другому?
Говорят, время лечит. Нет, оно не лечит. Просто эта боль становится привычной, и с ней живешь, порой, не замечая ее. Но отделаться от нее, вылечиться, еще не удавалось никому.
Тяжело. Да, ужасно тяжело жить вот так. А как жить иначе? Как все забыть? Память штука необъяснимая. Сколько испробовано разных способов, что бы как с магнитофонной ленты, стереть все из памяти. Мы пили. Но похмелье и протрезвление приносили новую боль. Мы кидались в объятья других, но, вставая с чужой постели, понимали, что ничего нового там не нашли, а иногда еще больше теряли.
Память. Она как лезвие бритвы, режет где-то в области груди. И к этой боли мы тоже должны привыкнуть.
Но есть еще слезы. Боже мой, эти слезы! Как не к стати они порой появляются на наших глазах. Но в них спасение. Поверь мне. Хоть не надолго, но они успокаивают это нестерпимую боль. Боль любви. Боль ненависти. Боль памяти. Боль измены. Боль расставания…
Нас любят и мы любим. Нас бросают, и мы бросаем. Нам изменяют и мы изменяем… Это жизнь, и как грустно, что мы не можем ее понять. Мы быстрее понимаем и верим тем, кто шепчет нам на ухо, и совершенно не замечаем тех, кто смотрит нам в глаза. А порой этот открытый взгляд говорит больше, чем льстивые словечки. Но как часто мы об этом забываем. Мы привыкли слушать и совершенно не хотим смотреть. Закрываем лицо руками. Отворачиваемся. А потому и ничего вокруг себя. Ни любви, ни измены. На любовь мы еще иногда кидаем косые взгляды, а на измену даже боимся смотреть. Поэтому и не знаем, как она выглядит. А надо бы узнать. Кто знает, может быть, когда нибудь еще придется отличить обман от шутки, ложь от измены…
Может быть, мы еще не потеряны. Может быть, мы еще любимы. А может быть, мы еще способны и сами любить…
А пока с нами остается память, и остаются наши слезы. Когда мы вспоминаем, мы плачем и говорим себе, почти кричим, что лучше бы никогда его не встречать… Но без этого мы никогда бы не узнали, что такое любовь